Blecaute íntimo (mas não ínfimo)

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A chama apagou-se...
E a voz não acendeu nada de novo.
Não há mais nada para dizer,
Mas o silêncio é som...
E, dizem, palavra.
A única saída é ficar.
Encontrar uma razão para não desistir,
Seguir,
Porque “para frente é que se anda”.
O jornal anuncia todas as coisas de ontem,
E hoje, parece, não quer passar.
Um frio imenso em pleno dia,
Uma tristeza invade o pensamento
Além de tantas que se acumulam, no íntimo.
Dúvidas de soslaio entram pela porta de mim.
O que será que diria Drummond?
Onde será que existe o “sono limpo”?
Longe feito uma folha perdida,
Dessas de caderno, que voam amassadas
Carregadas pelo vento...
Essa é a sensação agora,
Agora que o repórter anunciou 
Velhas novidades.
Agora que perdi o elo com O Alto,
Agora que o galo cantou três vezes...


Solineide Maria
Para O Livro das Novas Velhas Poesias Infantes

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