Poesia, prosa, palavras e imagens...

Jung estava conosco, comigo e Drummond, numa sala grande. Paredes inundadas de quadros de todos os gêneros de pintura. Muitas esculturas nacionais e internacionais (estávamos em Luanda). Jung passava por nós (por mim e Carlos Drummond) e acenava com seu cachimbo. O poeta me diz mais baixinho do que o normal que "fumar cachimbo também faz mal à saúde". Nós se riamos... Depois começava a contar sobre as ideias que tenho atualmente sobre minha escrita e produção de escrita. Drummond me abraçou e disse que tudo vai dar certo. Eu caí num choro imenso. Fiquei chorando no ombro de Drummond por uns cinco minutos.  Depois, aos poucos, me recompus . Aos poucos, enquanto ele recitava os versos do seu poema mais recente. Levantamos e ele propôs um café, assenti. Saímos dali para uma lancheta e conversamos muitos, sobre tudo, sobretudo, sobre todas as coisas. Perguntei de quem era aquela lancheta e ele disse que ali tudo era de todos, que pertencer era maravilhoso, então tudo ali pert

Todo mundo tem um segredo, o meu é de domínio público. Tenho um jeito calado fruto dos poemas mais solitários e tristonhos. Talvez seja herança dos poetas mais herméticos, ou, por outra via, talvez seja apenas herança das questões que a sociedade foi instalando em mim (nós), essas questões físicas ou de status. Minha voz, sempre pequena, ninguém ouve (nem quer ouvir), apenas os que por mim tem algum apreço (qualquer apreço). Minhas opiniões sempre bem expostas por outras pessoas, e eu que tinha acabado de discorrer sobre o tema, não recebo nenhuma atenção. Mas deixo ao destino... E a solidão por dentro a se dizer e se escrever. Nesse sentido os poemas são bem bonitos, mas as gavetas é que se fartam. Você precisa fazer assim, fazer assado. Você não tem proatividade, olha... cuidado... você isso, você aquilo. Sempre me dei com os que se vestem fora dos padrões. Sempre gostei dos que não vão aos salões de beleza e sempre, SEMPRE, senti esse desprezo da "sociedade" por me ves